Quando un ragazzo ha bisogno di distruggere per sentirsi qualcuno

C'è una domanda che dovremmo farci guardando le immagini di Milano di queste ore: che cosa deve succedere nella vita di un ragazzo perché, a un certo punto, rompere qualcosa, attaccare aggressivamente qualcuno, diventi un modo per sentirsi qualcuno? Dietro una vetrina infranta c'è un danno concreto, il lavoro di qualcuno, la paura di chi si trova nel posto sbagliato al momento sbagliato. Ma dietro la violenza di certi giovanissimi c'è anche una questione che non possiamo liquidare con qualche slogan, un'indignazione passeggera o la parola ormai abusata di maranza.

La prima reazione è la rabbia, ed è comprensibile. Chi aggredisce, saccheggia e distrugge deve assumersi la responsabilità delle proprie azioni. Il disagio non può diventare una giustificazione per la violenza, né la rabbia può trasformarsi in un lasciapassare per calpestare gli altri. Una società civile ha il dovere di proteggere le persone, far rispettare le regole e ristabilire la giustizia. Ma fermarsi alla condanna non basta. Se vogliamo davvero comprendere ciò che sta accadendo, dobbiamo avere il coraggio di guardare anche oltre le macerie.

Un adolescente ha un bisogno enorme di essere visto, riconosciuto, accolto. Ha bisogno di scoprire che la sua vita conta, che possiede capacità, che può lasciare un segno nel mondo. Quando fatica a trovare un posto, può cercare nel gruppo un'identità immediata, una forza da esibire, un riconoscimento che altrimenti gli sembra irraggiungibile. La prepotenza diventa una maschera, la violenza una prova di appartenenza, la sfida al limite un modo per conquistare visibilità. È una possibile chiave di lettura, non una spiegazione valida per tutti. Non tutti i ragazzi etichettati come maranza sono violenti, e non possiamo attribuire a ciascuno le stesse motivazioni. Eppure, alcuni meccanismi meritano attenzione: quando il gruppo applaude chi supera il limite, quando la paura viene scambiata per rispetto, quando la trasgressione sembra l'unica maniera per emergere, un ragazzo può finire per confondere la propria identità con il personaggio che si è costruito.

I social possono amplificare tutto questo: un gesto estremo diventa un video, il video raccoglie attenzione che alimenta il desiderio di ripetere il gesto. Si finisce per misurare il proprio valore attraverso le visualizzazioni, la capacità di provocare, il numero di persone che si riesce a impressionare. Ma essere guardati non significa essere conosciuti. E fare paura non significa essere rispettati. C'è poi un altro aspetto che non possiamo ignorare: la maleducazione ostentata, la strafottenza, il disprezzo per le regole e per chiunque rappresenti un limite. A volte sembra che chiedere scusa sia una debolezza, rispettare una persona anziana una cosa da ingenui, ascoltare un adulto una resa, comportarsi con educazione quasi una forma di sottomissione. Si ostenta indifferenza, si provoca, si risponde con arroganza, come se la gentilezza fosse diventata qualcosa di cui vergognarsi. E più si riesce a scandalizzare, più sembra di aver conquistato un posto sulla scena.

Ma perché succede? Forse anche perché, quando manca un ideale per cui valga la pena vivere, tutto finisce per sembrare terribilmente noioso. Se non c'è una verità da cercare, una bellezza da riconoscere, una persona da amare, un'impresa per cui spendersi, allora bisogna inventarsi continuamente qualcosa per provare un'emozione. Occorre esagerare, provocare, diventare stravaganti, spingersi un po' più in là, perché la normalità sembra non bastare più. La trasgressione diventa un surrogato dell'avventura, lo scandalo una forma di notorietà, la strafottenza un modo per nascondere la paura di essere ordinari.

Eppure, c'è un paradosso: chi ha un ideale grande non ha bisogno di passare il tempo a dimostrare di essere speciale. Ha qualcosa per cui impegnarsi, qualcuno da cui imparare, una meta verso cui camminare. La sua vita non è noiosa, perché è piena di significato. Non deve distruggere per provare un'emozione, né umiliare qualcuno per sentirsi superiore. Sa che il rispetto non gli toglie libertà, ma gli permette di vivere insieme agli altri.Forse dovremmo tornare a parlare ai ragazzi anche di questo: della bellezza di fare bene una cosa, della soddisfazione di mantenere una promessa, del coraggio di difendere ciò che è vero, della gioia di costruire qualcosa che duri. Non basta dire loro che cosa non devono fare; dobbiamo aiutarli a scoprire qualcosa di grande per cui valga la pena fare il bene. Perché quando manca una ragione per vivere con intensità, anche il male può sembrare un'avventura. E quando manca un ideale, persino la distruzione può essere scambiata per una forma di libertà. 

Dove sono gli adulti quando un ragazzo comincia a credere che, per contare qualcosa, debba imporsi sugli altri? La domanda riguarda le famiglie, le scuole, gli ambienti sportivi, gli oratori, le associazioni e le istituzioni. Educare significa esserci prima dell'emergenza, offrire relazioni autentiche, porre limiti chiari, insegnare a gestire la rabbia e ad affrontare una sconfitta senza trasformarla in una guerra contro il mondo. Il problema è che spesso gli adulti non hanno gli strumenti, perchè la famiglia non c'è.

Non tutti i ragazzi che sbagliano sono stati abbandonati, così come non tutte le difficoltà producono violenza. Ma la povertà educativa, la solitudine, la mancanza di prospettive e l'assenza di adulti credibili possono rendere alcuni giovani più vulnerabili alle promesse di chi offre appartenenza senza responsabilità e potere senza fatica.

Per questo non dobbiamo scegliere fra sicurezza ed educazione. Servono entrambe. Chi commette reati deve risponderne; chi subisce violenza deve essere tutelato. Allo stesso tempo, occorre investire in educatori, opportunità, accompagnamento e luoghi nei quali i ragazzi possano scoprire di valere per quello che sono capaci di diventare, non per il male che riescono a fare.

Milano ripulirà le strade e riparerà i danni. Le vetrine torneranno al loro posto, i negozi riapriranno, la città riprenderà il suo ritmo. Ma ricostruire una vetrina è più semplice che ricostruire un rapporto educativo, e cancellare i segni di una notte è più facile che raggiungere un ragazzo che da tempo ha smesso di credere nelle possibilità della propria vita.

Eppure, non dobbiamo confondere la comprensione con l'assoluzione. Un ragazzo che ha scelto la violenza deve affrontarne le conseguenze. Ma non dobbiamo convincerci che quel gesto esaurisca per sempre la sua identità. Chiedergli di cambiare significa riconoscergli la possibilità di diventare diverso, assumendosi finalmente la responsabilità di ciò che ha fatto.

Forse è proprio qui che si gioca la sfida più importante: restituire ai ragazzi il desiderio di costruire. Insegnare loro che la forza non consiste nel rompere, ma nel tenere insieme; che il coraggio non consiste nel non avere paura, ma nel non lasciare che la paura governi le nostre scelte; che la libertà non è poter fare tutto, ma diventare capaci di scegliere il bene anche quando costa fatica. Perché un ragazzo che distrugge ci mette davanti a due responsabilità: fermare il male che sta facendo e non smettere di credere nel bene che potrebbe ancora compiere.

Una città, in fondo, non è fatta soltanto di strade, piazze e palazzi. È fatta di legami, di fiducia, di persone che si riconoscono reciprocamente un valore. Possiamo riparare ogni muro e sostituire ogni vetro, ma se non aiutiamo i nostri giovani a trovare un posto umano nel mondo, continueremo a rincorrere le macerie senza interrogarci abbastanza su ciò che le genera.

E allora, davanti a quelle vetrine infrante, la domanda non è soltanto che cosa abbiano distrutto quei ragazzi. È anche quale idea di uomo stiamo consegnando loro, e quale mondo stiamo costruendo insieme perché non debbano più cercare nella distruzione la prova di esistere.